动作快得几乎留下残影——并非老默那种非人的速度，而是顶尖杀手与爆炸专家结合的本能反应。她一步跨前，右手如铁钳般猛地扼住了远介的脖颈！

“呃！”远介猝不及防，呼吸骤然一窒。

他并非没有防备，但普拉米亚的爆发和决绝依然超出了预期。那只手力量奇大，指甲几乎要嵌进他颈侧的皮肤，冰冷的金属指环硌得生疼。

远介的脸因为缺氧迅速涨红，额角青筋微凸，胸膛剧烈起伏，试图汲取稀薄的空气。

视线里，是普拉米亚骤然逼近的脸，和她眼中翻腾的、混杂着难以置信、被愚弄的愤怒、以及更深层兴奋的疯狂风暴。

“你、说、什、么？”普拉米亚的声音从牙缝里挤出，每个字都像沾着冰碴和火药：“你要我？去美国？？放炸弹？？？”

她手上的力道又加重一分，远介的喉咙里发出嗬嗬的怪响。

“在这个时候？”普拉米亚的声音陡然拔高，带着尖锐的质疑：“美国佬的航母刚被你送进海底，经济制裁大棒已经抡圆了.......”

“全世界都在猜他们会不会明天就按下核按钮的时候？？？”

“高桥远介，你脑子进水了？！还是你觉得我普拉米亚的命，是可以随手丢出去试探对方反应的石子？！”

她的呼吸也急促起来，胸口起伏，不是因为用力，而是因为某种被点燃的、近乎暴怒的激动。

这不是恐惧，而是一种艺术家被要求在最不合时宜的场合、最粗糙的载体上创作时，感到的亵渎感。

远介勉强抬起手，不是攻击，而是带着一种近乎安抚的意味，拍了拍普拉米亚紧绷的小臂。

他的眼神没有哀求，只有平静的坚持，和一丝……无奈？

普拉米亚死死盯着他的眼睛，看了足足五秒。

然后，她猛地松手，像是甩开什么烫手的东西。

“咳！咳咳咳……”远介踉跄半步，扶住工作台边缘，剧烈地咳嗽起来，大口呼吸着充满化学味的空气。脖颈上留下一圈清晰的红痕。

“你这疯女人……”他声音嘶哑，带着劫后余生的气恼和哭笑不得：“真是……手劲不小。”

普拉米亚抱起胳膊，冷冷地看着他，刚才的狂热尽数化为审视的冰棱：“少废话。解释。不就是去美国放个炸弹吗？”

她模仿着他可能有的轻佻语气，随即嗤笑一声：“哼，说得好听。你觉得我除了爆炸的艺术，就没长脑子？”

她的质疑如同连珠炮，眼神锐利得像要剖开远介的颅骨，看看里面到底藏着什么疯狂的计划。