夜深了。

杭州的初冬很冷。

西湖边的湿气顺着青石板往上爬。

吴山居的院子里没点灯。

黑漆漆的。

那棵老桂花树的枝桠在冷风里光秃秃地晃荡。

树叶早就掉光了。

火盆里的银丝炭白天就烧成了灰。

现在只剩下一层惨白的粉末。

连一丝余温都没留下。

冷风打着旋儿卷过盆底。

扬起一点白灰。

散在半空中。

客房的木窗关得很严实。

窗户缝里塞了纸条。

挡风。

但这挡不住里面传出来的声音。

“呼——哧——”

压抑的喘息声。

很粗重。

像是一个溺水的人在拼命抢夺最后一口空气。

声音从喉咙深处挤出来。

带着破音的拉锯感。

接着是木板床发出的嘎吱声。

床腿在青砖地面上剧烈摩擦。

里面的人在翻滚。

在挣扎。

“别去……”

一声含混不清的呢喃。

嗓子哑得厉害。

是吴邪的声音。

他在做梦。

噩梦。

手指甲死死抓挠着硬木床板。

发出刺耳的刮擦声。

木头屑子估计都卡进指甲缝里了。

这种动静已经持续了大半个晚上。

隔壁房间。

张起灵的屋子倒是没有声音。

但连个翻身的动静都没有。

连呼吸的节奏都轻得像是个死人。

那是彻夜未眠的僵滞。

这两个人。

谁也没睡着。

或者说。

谁都不敢真正睡过去。

陆晏站在院子里。

没穿外套。

身上只有那件单薄的黑色长袖T恤。

冷风吹在布料上。

贴着他紧实的肌肉线条。

他感觉不到冷。

长生体的气血在血管里平稳流转。

把寒气死死挡在毛孔之外。

他站在石桌旁边。

右手搭在冰凉的石面上。

食指微曲。

“哒。”

指尖敲击在石头上。

发出一声轻响。

“哒。”

又是一下。

节奏很慢。

他在听客房里的动静。

吴邪又开始磨牙了。

牙齿咬得咯咯直响。

在寂静的夜里。

这声音比猫抓玻璃还难听。

陆晏停下敲击的手指。

收回手。

插进裤兜里。

他仰起头。

看了一眼天上被乌云遮住大半的月亮。

月光惨白。

打在院子的青砖上。

没有一丝温度。

他觉得有点烦。

物理层面的垃圾。

他已经清理得干干净净。

汪家的运算中心塌成了废坑。

长白山的青铜门成了碎铁。

地底下那些乱七八糟的变异怪物。

全被他烧成了灰。

这世界表面上太平了。

连空气里的土腥味都散了。

但这帮人。

这几个跟他在泥坑里滚过来的同伴。

脑子里的坑。

还没填上。

十年。

吴邪在生死边缘摸爬滚打。

算计人心。

算计汪家。

看着潘子死在张家古楼。

看着阿宁死在塔木陀。

这些账。

这满手的血腥和背叛。

没那么容易从脑干里抹掉。

怪物没了。

但心理创伤像是一根根带倒刺的铁丝。

死死勒在他们的神经中枢上。

肉体修补好了。

灵魂还烂着。

一到晚上。

潜意识里的防线一松懈。

那些血淋淋的梦魇就扑上来。

把他们撕咬得体无完肤。

张起灵也一样。

几百年的宿命断了。

记忆找回来了。

但那些塞进脑子里的几百年孤寂。

那些漫长岁月里死去的面孔。

全成了压在神经上的死水。

流不动。

化不开。

只能睁着眼睛熬到天亮。

陆晏揉了揉太阳穴。

有点头疼。

不是被能量反噬的疼。

是吵的。